El que passa amb El Codi Da Vinci es pot resumir en una paraula: tot!
Els catòlics criden Heretgia! Els metodistes badallen. Els jueus roden els ulls i passen el matzo. I diversos monjos, monges, sacerdots i albins amenacen boicots en nom de tothom. Mentrestant, hi ha una raó molt més important per evitar aquest sorollós i ridícul conflicte armat entre Hollywood i l’Església catòlica, dues indústries que cadascuna sap molt sobre les estratègies de màrqueting per obtenir poder i guanys. Aquesta raó és senzilla: el Codi Da Vinci suposa un malbaratament de 125 milions de dòlars en dues hores i mitja de càstig de paròdies litúrgiques paralitzants que suposa un repte per seure sense roncar. Heretges, fanàtics i aficionats al cinema, vés amb compte: porta NoDoz.
El director Ron Howard, que va respondre amb brutalitat als seus detractors a la premsa en general i al públic de la nit d’inauguració que va esbroncar la pel·lícula a Cannes, en particular, va dir: Se suposa que és entreteniment, no teologia. No és cap dels dos. Lurid, confús amb un psicobabble irritant i no gaire divertit, és un artefacte sense art.
No vaig llegir el best-seller de Dan Brown i ara sé per què: La trama d’aquest absurd thriller de detectius religiosos: la Bíblia és un engany, Jesús i la prostituta Maria Magdalena es van casar secretament i van tenir fills, tots els seus descendents van acabar per alguna raó inexplicable a França, i la veritat es manté tancada durant segles al Sant Grial, que pot estar o no amagat en algun lloc proper a l'Hotel Ritz de París, és prou ximple al cinema. No m’imagino la tortura de llegir-lo. (L’única gràcia salvadora: la pel·lícula és més curta que el llibre, però fins i tot això pot suposar un engany.) Privat del tipus d’acció que us mantingui alerta, sense el suspens més elemental, realitzada per un repartiment pagat de més que sembla endarrerida i amb molta necessitat de bosses de barf i plena de diàlegs infinitament executables, aquesta pel·lícula ha despertat ràbia i controvèrsia que no val la pena suar.
Suposant que tothom està tan cansat de llegir sobre el Codi Da Vinci com d’escriure sobre ell, reduiré la trama, com una salsa: el comissari del Louvre és assassinat per un monjo albí wacko (esgarrifós Paul Bettany) , un àngel de la mort d'un culte catòlic secret anomenat Opus Dei que es despulla, flagela el seu cos amb fuets de cinc cues i porta una cadena de punxes anomenada cilici al voltant de les cuixes sagnants. Aquest noi és una germana malalta d’un altre planeta, però parla amb el Vaticà per telèfon mòbil i arrossega armes de destrucció massiva que mai no van saber parlar a Bagdad. El propòsit de l'Opus Dei és trobar i eliminar totes les proves que indiquen que la història més gran mai explicada va ser la mentida més gran mai explicada: evidència que ha estat enterrada durant 2.000 anys al Sant Grial. Sí, parlem del Sant Grial, que va ser més divertit quan els llunàtics cavallers de Monty Python el van caçar a Spamalot.
Tot i que sovint es perden en la barreja, la pel·lícula també compta amb dos personatges principals: un professor de simbologia de Harvard (Tom Hanks, amb un dia de pèl dolent que li queda a la Nitty Gritty Dirt Band) i un criptòleg de la policia (Audrey Tautou, que la deixa fora) imatge de Leslie Caron), que és l'últim descendent viu de Jesús. (El seu atractiu sexual ha provocat que un wag insistís que havia de pertànyer a la família de Maria Magdalena.) La resta d’aquest interminable calvari els segueix mentre juguen de manera divertida però senzilla peces del trencaclosques en la seva recerca del Sant Grial, seguint les pistes de l’art de Leonardo Da Vinci. Mentre la senyora Tautou trenca els arcans anagrames i el senyor Hanks ens avorreix a mort tot intentant explicar-los en va, aprenem tot tipus de mumbo-jumbo ecumènic. Prepareu-vos: el Sant Grial és realment una vagina i el deixeble al costat de Jesús a l’Últim Sopar era en realitat una nena.
Encapçalant una llarga i avorrida persecució des del Louvre fins a l’abadia de Westminster, amb una parada per a focs artificials i jocs d’espasa al castell d’un furiós i multimilionari monstre del Sant Grial (Sir Ian McKellen, que roba l’espectacle), la senyora Tautou i el senyor Hanks són perseguit per un policia francès (Jean Reno), un bisbe homicida (Alfred Molina) i aquell monjo S&M, que es flagel·la com una bruixa ballant al voltant d’una foguera mentre ens instruïm laboriosament en la història de l’imperi catòlic, ple de flashbacks als pagans. Els romans festejaven bojament, la conversió de Constantí, Maria Magdalena donant a llum i el Concili de Nicea, on Jesús va ser actualitzat a la condició de deïtat el 325 dC per extres de Hollywood en llençols i togues d’una pel·lícula de Maria Montez. Tot és tan pesat que em vaig sentir agraït per les invasions ocasionals de divertit mal gust.
Amb els ulls amples i inexpressiu, el senyor Hanks sembla ossificat. La senyora Tautou és una bellesa, però no té cap abast i el seu anglès està tan enredat que moltes de les seves escenes passen per una boira d’incoherència. Tots dos es veuen atordits, divagant entre trossos d’història i exèrcits de fantasmes creuats com estudiants desconcertats en una gira gòtica pels grans priorats d’Anglaterra. No hi ha una mica de química entre ells. Per a una pel·lícula que s’enorgulleix d’apilar la informació piadosa i fer-la sonar convincent, el detallat guió d’Akiva Goldsman inclou una desfilada de zingers: No ho segueixo! Això és un conte de velles dones! I, finalment, m’alegro que s’han acabat aquestes ximpleries! Amén, amic i una novena volant. Després de la venda de 60 milions de llibres, segur que no és cap secret que Tom Hanks es talla mentre s’afaita, segueix una fletxa de sang a l’aigüera del bany i, finalment, descobreix el lloc de descans del Sant Grial. Quan esbrineu on, riureu en veu alta.
No sé prou sobre teologia mítica ni religió organitzada per donar la prova ecumènica d’una conspiració catòlica de 2.000 anys d’antiguitat per estirar-nos de les cames i protegir el poder de l’església amagant les arrels del cristianisme, però sé alguna cosa de dolent pel·lícules i The Da Vinci Code és un autèntic pudent.
Penya-segats
Per als thrillers que emocionen, prefereixo la pel·lícula francesa negra Lemming, un trastorn psicològic de Dominik Moll, que va dirigir la satisfactòria sorpresa del 2000 With a Friend Like Harry. Té molt del mateix suspens a plena llum del dia i elements inquietants de l’horror que provoca els cabells que passen a gent agradable en circumstàncies aparentment normals. Laurent Lucas, el guapo actor que va interpretar el marit a qui la vida es va capgirar en Harry, i que s'assembla increïblement al jove Montgomery Clift (abans de l'accident que li va alterar la cara i la carrera), torna a protagonitzar Alain Getty, un brillant enginyer que dissenya dispositius de millora de la llar que funcionen amb càmera web. A l’oficina, la seva feina és assegurar-se que tot estigui sempre sota control. A casa, el seu matrimoni aparentment perfecte amb la seva estimada i devota esposa, Bénédicte (Charlotte Gainsbourg), és igual de sòlid.
Després d’un trasllat laboral a una nova ciutat del sud de França, conviden a sopar el seu nou cap, Richard Pollock (André Dussollier), i la seva dona Alice (Charlotte Rampling). La parella més gran resulta ser el mateix tipus d’intrusos de l’infern que el personatge del títol maquiavèl·lic de Amb un amic com Harry. Amarga, malhumorada i avorrida, Alice intenta seduir a Alain, després passa sense ser convidada a demanar perdó, es tanca a la cambra de convidats i se suïcida. Per si fos poc, un petit i misteriós rosegador (un d’aquests lemmings que se segueixen fins al mar per morir) és atrapat al desguàs de la cuina, aturant la fontaneria. Els paramèdics van i vénen, Bénédicte pren la personalitat antisocial de l’Alicia morta i desapareix durant dies, els veïns es tornen estrambòtics i, com més Alain intenta desbloquejar les canonades i restablir l’ordre, més s’esfondra el seu propi control.
El pandemonium delma tota la vida, però amb les trames de fantasmes entrellaçats, les transferències d’identitat, la infidelitat i la mort, mai no se sap del tot si alguna cosa és real o imaginada. El surrealisme narratiu pot ser molest, però mai és menys que fascinant i la interpretació és excel·lent. (Estricte i sense sang, l’estudi de la senyora Rampling sobre la depressió terminal és impressionant.) El senyor Moll és un mestre a l’hora d’eliminar els embenatges francesos que dissimulen les cicatrius de la burgesia malalta. El resultat suggereix David Lynch amb escargot.
Notes musicals
A la meva bústia de l’elegant pianista del saló Peter Mintun arriba una correcció de la meva ressenya sobre la cantant Mary Cleere Haran al Carlyle: probablement mil fans han escrit o trucat per recordar-vos alguna cosa que ja sabíeu, que Frank Loesser (no Hoagy Carmichael) va escriure les paraules i la música a 'La primavera arribarà una mica tard aquest any'. Em vaig ruboritzar amb disculpes, perquè en realitat ho sabia. Mentre escrivia la meva ressenya, l’immortal Ho Get of I Get Along Without You Very Well de Hoagy jugava en segon pla, d’aquí la confusió. (Sempre he barrejat aquestes dues cançons, em sap greu confessar-ho.) Estic agraït que el senyor Mintun també em recordi que els murals en perill al Cafè Carlyle van ser dissenyats pel famós artista hongarès Marcel Vertes, no pel llegendari Ludwig Bemelmans. Un error dolent, però encara millor que els nous propietaris descarats del Carlyle, que es refereixen a la decoració històrica com a fons de pantalla.
Finalment, és amb gran pesar que les limitacions d’espai del número de la setmana passada van obligar la meva revisió de la deliciosa soprano de Broadway Rebecca Luker al pis de la sala d’edició. A Feinstein’s at the Regency, era fabulosa d’escoltar i encantadora de mirar, com les rosses rígides de les velles pel·lícules de Busby Berkeley. Celebrant les compositores femenines, va passar amb gràcia de les cançons d’amor clàssiques de Dorothy Fields, Carolyn Leigh i Marilyn Bergman a les canelleres del que anomeno malhumorat la síndrome de Janis Ian, però en cançons d’alegria o cançons d’angoixa, la veu era melifluosa, costelles impressionants i el somriure radiant. Aquesta Scarlett O'Hara, nascuda a Alabama, nascuda a Alabama, no recorre mai a un cinturó sorollós per conèixer el valor de confiar en una lírica i deixar que les cançons funcionin per a ella, i també és una actriu complerta. El que explica la profunditat que aboca en una nova i profunda melodia titulada Lovely Lies, sobre les belles del sud alçades sobre himnes de l’església i pastís de pacanes, sense cap preparació per al pensament independent ni per a la vida real a l’altra banda de la plantació. Reproducint Magnolia en un gran escenari de Broadway a Show Boat o fent sonar una sonoritat sexy en la intimitat d’un cabaret de l’hotel, Rebecca Luker converteix les cançons en obres de tres actes i fa que el punt central es brille. Espero que torni aviat.
