La collita actual de pel·lícules que envaeixen una pantalla propera es divideix en dues categories: no us ho perdeu (l’exquisida Mrs. Dalloway, el peculiar amor i mort a Long Island i la fosca i inquietant pel·lícula negra de Paul Newman Crepuscle) i no molestar. A la segona llista, afegiu dues entrades noves. És possible que el romanç no estigui mort, però us avorrirà a L’home de la màscara de ferro, un badall desordenat i tediós que arrossega una vegada més els tres mosqueters plomats de la prestatgeria de la biblioteca per donar-ho tot per un i un per a tots. a temps per salvar els famolencs de París de la vilania de Lluís XIV. Quan es va obrir la versió cinematogràfica de 1939 de l’èpica del vestuari d’Alexandre Dumas, un crític va escriure que Dumas no és un autor que cap guionista o director hauria de prendre massa literalment. És un bon narrador d’històries, però un xicotet. És una advertència que l’escriptor-director Randall (Braveheart) Wallace ha ignorat, que ha coincidit amb el llibre vell i clamorós en tota la seva extensió, però només la meitat del seu impacte.
Leonardo DiCaprio. Jeremy Irons. John Malkovich. Gérard Depardieu. Gabriel Byrne. Tant si es mereixen els seus salaris inflats com si no, és un tema obert a debat, però, de qualsevol manera, se’ls suma un gran nombre d’espinacs només per demostrar el ridículament ximple que semblen tots en mitges. Tallada fins a l’os, aquesta pesant epopeia explica la història de bessons hereus al tron, un de bo i un de dolent. El bessó bessó és Lluís XIV, el bessó bessó és el seu innocent germà Philippe, que ha estat secretament tancat durant sis anys en una brutal masmorra, amb el rostre de nen penjat en una màscara de ferro. La missió de rescatar Philippe i restaurar el seu dret de primogenitura és clarament una tasca per als mosqueters, que surten de la jubilació amb les espases estirades i els cavalls ensellats per salvar el seu país de la tirania i la ruïna. En el procés, perden l’amistat de tota la vida del seu amic i antic capità, el noble D’Artagnan. Sembla que tots tenen gota, i el temps que triga a començar l’esgrima sembla més llarg que la Revolució Francesa. Malgrat les distraccions com arrossegar-se al paller amb les lleteres i amagar-se darrere de màscares en una esplèndida bola de mascarades, quan els mosqueters es precipiten al rescat de la trama, la pel·lícula ja ha estat cloroformada en un estat de narcolèpsia.
L’any passat al Festival de Cannes, Leonardo DiCaprio i John Malkovich sovint es veien passejant sense rumb pel vestíbul del Majestic Hotel, amb aspecte avorrit i miserable. Ara ja sé per què. Estaven disparant The Man in the Iron Mask als turons propers, i l’acció a Cannes devia ser una temptativa escapada d’un rodatge de localització que no era exactament brillant. Les mateixes mirades de desconcert i angoixa terminal marquen les seves actuacions a la pantalla. En un desastrós seguiment del Titanic, el senyor DiCaprio interpreta a l’arrogant, cruel i despietat Louis i al seu gentil germà de cara de nadó Philippe, amb una manca d’estil tan descarada que pràcticament no hi ha distinció entre els dos. Bocí de boca i perdut, diu que porto la màscara, que no em porta! i les rialles que segueixen la línia estan garantides per despertar l’audiència d’un son adormit. Ponderat amb armilles de vellut i plomes d'estruç de color porpra, sembla una nena de 14 anys que interpreta una princesa pirata en una mala obra de l'escola. Aquí no es va despertar gaire passió adolescent.
Igualment ridículs, tots els mosqueters semblen Mouseketeers. El senyor Irons, com a Aramis, es pren tot el tema tan seriosament com si estigués enfrontant-se a Macbeth, el senyor Depardieu, com a Porthos, sembla 250 lliures de tàrtar de porc, i el senyor Malkovich, com Athos, mofles, plors i simpers com un to de marcatge defectuós. Com menys es parla de la mopey de Gabriel Byrne, que deprimeix D'Artagnan, millor. Quan atrau a la reina Anna al pit i murmura: Estimar-te és una traïció contra França, però no estimar-te és una traïció per al meu cor, es veu afectat i qui pot culpar-lo? Ningú no pot dir una línia així amb la cara recta, i ningú no pot seure amb una pel·lícula com aquesta.
La pel·lícula va mantenir Hush-Hush
La segona pel·lícula que no val la pena, és una estrena important anomenada Hush, protagonitzada per Jessica Lange i Gwyneth Paltrow. Quan qualsevol pel·lícula s’obre sense projeccions de premsa per a la crítica, és un mal senyal. No ho mostrem a ningú, va dir l’agent de premsa. Què tan dolent pot ser? Va dir I. Dirigida per Jonathan Darby, que també va coescriure el guió amb Jane Rusconi, Hush és un thriller a la llum del sol en lloc de la foscor, però és una altra variació banal i previsible sobre aquell vell i cansat tema: la nerviosa núvia , el nuvi ingenu i la sogra assassina. En aquest cas, la núvia és Helen (la radiant Sra. Paltrow), el vaixell oníric amb el qual es casa és Jackson (el guapo Jonathon Schaech, de That Thing You Do!) I la Mare de l’infern és Martha (la Sra. Lange amb una mala perruca) .
Quan l’embarassada Helen és traumatitzada per un mató amb ganivets, els nuvis marxen de Nova York i es dirigeixen a la gran granja de cavalls de la seva mare, Kilronan, als verds turons del sud. Helen s’acosta a Kilronan com si Joan Fontaine arribés a Manderley, i tot sembla un somni fet realitat fins que aconsegueix una forta dosi de Martha, un intrépid controlador de la cadena de fumar i beure, que interpreta Jessica Lange com un encreuament entre Blanche DuBois i Ma Barker. Enmascarar-se darrere de l’encant mantegós de Martha és una obra desagradable i sàdica. Helen agafa ràpid, Jackson sembla paralitzat i Martha va lentament a plàtans.
Després que diverses persones gairebé perdin intencionadament, Helen finalment convenç al seu marit credulós per fugir, però la lògica ja està en camí per la porta de sortida que tenen al davant. Deixada sola junts a la casa, el somni es torna malsonant, l’encant de Martha es torna homicida i Helen, ja en les primeres etapes del part, lluita per la seva vida i el destí del seu nadó. Vigileu els primers plans amorosos d’aquest pastís de formatge de maduixa enverinat. És per morir-se.
Tens una opció. Podeu seure i observar la meravellosa i atractiva senyora Paltrow i l’enlluernament guapo Sr. Schaech i bavejar mentre la senyora Lange fa tota la interpretació. O podeu intentar esbrinar on van sortir tots malament. La pel·lícula està escrita de manera maldestre (Noia dolenta, m’has descobert, oi?) I dirigida amb tanta força (massa primers plans d’aquell pastís de formatge de maduixa telegrafia cada moviment diabòlic), i és angoixant veure una actriu tan bona com Jessica Lange s’arrossega a les ombres agafant una agulla hipodèrmica plena de morfina.
Deixa que Caruso t'entretingui
Qualsevol excursió al cabaret és un risc, però les cartes que Jim Caruso porta a la taula de joc són impressionants i les juga amb destresa. Des de les hores feliços als restaurants de mariscs de Dallas amb la seva mare al piano, fins a concerts que condueixen el popular però ja desaparegut trio vocal Wise Guys, fins a compartir una factura a la Casa Blanca amb Lauren Bacall, aquest enginyós i atractiu intèrpret ha recorregut un llarg camí. Ara, en un acte en solitari que s’estén a les multituds dels vuitanta caps de setmana, el senyor Caruso tindria finalment una merescuda estrella a la porta del vestidor si el club només era prou gran per tenir un vestidor. Amb Jonathan Smith al piano, aquest professional descarat, elegant i experimentat també té molt de gust i bon gust. Quan canta balades, podeu esperar les millors: de Johnny Mercer, Johnny Mandel i els Gershwins. Quan llança material especial, com un divertit medley de Fred Astaire, organitzat per Billy Stritch, empra escriptors de moda com Michael Feinstein i Ann Hampton Callaway. Quan parla d’ell mateix, les seves històries sobre la producció d’un gabfest de curta durada per a Tammy Faye Bakker resulten en un divertit record total.
Sobre la brillant nova cançó Miss You, Mr. Mercer, del compositor londinenc Duncan Lamont, aporta proves que encara s’estan escrivint noves cançons intel·ligents, si sabeu on trobar-les. En un duet intel·ligentment juxtaposat del jazzístic Errand Boy de Nat King Cole i el palpitant Sammy Cahn-Saul Chaplin-Jimmie Lunceford, el clàssic del pop Rhythm in My Nursery Rhymes, demostra que també pot fer swing. Un minut és reflexiu i commovedor, al minut següent és inflable i irreverent i hi ha sorpreses a tot arreu.
Es tracta d’un acte sofisticat ple de música i humor que supera diversos costos per sobre de la tarifa habitual de la discoteca. El senyor Caruso hauria estat una sensació en els dies daurats de New Faces de Leonard Sillman i de les revistes de Julius Monk a la cara que va sortir al pis de dalt. En el soroll i l’enfonsament d’avui dia, respira aire fresc. Com que aquest noi ja pot fer gairebé qualsevol cosa que estigui sota l’entreteniment, tot el que necessita ara és un lloc més gran, més ben pagat i més glamurós per fer-ho.
